en que cada instante es un milagro." - Emil Cioran.
Vísperas de cada instante.
Antes de evacuar años lúcidos, corrientes,
ante una nueva década parece que resplandecen.
No viene el recuerdo, solo su destello en un instante,
aquello que no se retira solo se adormece.
Se abultarán miles de acciones de los años venideros,
apaciguarán las sobras de mis remordimientos,
de mis desventuras, locuras, sentimientos,
de bofeteos a la existencia, de redención, de mis esmeros.
La cabeza es jarro de canicas, desordenada; ellas sólidas.
El protagonista curioso las estudia y devuelve -¿sólidas?-
proyecta en ellas esperanza limitada por su propio sesgo,
ninguna es un presente sino cúmulos del tiempo.
Sin categorizar, aunque somos expertos,
titubeo en reconocer el peso de mi cuerpo,
de mis ideas, mis historias, del mundo que me acoge,
del viento contra la piel, las verdes hojas, el brillo del sol.
Puedo concebir la vida por contrariedad, tanto amar,
aquel sufrir, emociones explosivas que no renuncian,
de otra manera no podría sentirme vivo:
Insisto en los penosos obtusos que quedan muertos.
Pretendo desterrar una falsa dicha a cambio de una real,
menos ufana, menos embelesada de moral,
llena de turbulencias hacia cruel destino inexistente,
donde paradójicamente se halla junto a otros la felicidad.
Por contraste, la soledad ahoga y retuerce los pensamientos,
los exprime, los somatiza bajo el cuerpo, te desgarra
con vívidos colores que desaparecen para percibir de gris lo caduco;
lo expuesto es el vacío que ignora el contacto con los otros.
Dame una pizca de esperanza futura,
dame los años pasados, los perdidos, los olvidados.
Pedir es solo una manera de mantenernos conectados,
es una declaración de incompetencia ante un ideal que perdura.
Es una tarde cualquiera, pero no es un día normal,
es una metáfora personificada de un yo más longevo,
es un Dios congelado que espera una señal, es mi rival,
es todo lo que hoy promuevo y sobrellevo: Es año nuevo.
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