Básicamente.

Básico;

mente

básica.

Básicamente

I. 15 de noviembre.

Básicamente: no me conformo con lo básico,

que pena más grande ver a mis pares ser lo típico,

insisten flotar en lo superfluo, evitando las razones de lo cuántico,

al que reflexiona admiro, su palabra es lo críptico.

Básicamente soy todo lo que tengo en la cabeza, mi destreza,

mis canciones, mis temores, mi demonio, mi pureza;

mi trastorno ansioso-depresivo, mi experiencia en sociedad y su crudeza,

en la mesa tengo el cuchillo para cortarme lo podrido.

Que importa revelarme al sin sentido, si es sabido

que la suerte es simplemente otra soga para colgarse y quedar pálido,

que nunca veras en colores si no te quemaste con el ácido,

que tu convicción será solo una replica, no hay nada sólido.

Por cada línea el inquieto niño ofrece otra docena de posibilidades,   

me comparo a menudo para no ser masa muerta sin habilidades,

la que se contenta con saciar necesidades, mejor me quedo,

aun más perplejo estoy evitando aquella cualidad de frívolo.

II. 24 de diciembre.

La navidad chorrea sangre, dime tu quién se preocupa de los pavos,

la nochebuena, muy buena para el consumo de los ‘paos’ de siempre,

de la alta alcurnia en su materialismo no existe nada más que humo,

y puedo extrapolar a otras fechas, para las otras tradiciones torpes.

Sumido en un cuestionamiento íntegro,

el que es crítico sabe que dispara hacia sí mismo, es intrínseco,

cauteloso voy con cada puñetazo agrio,

espantando a los cetáceos con alma de ratas: A los ridículos.

III. 28 de diciembre.

Les encanta mirar y lo percibo; el chismoso de siempre

destruyendo al que anda más vivo, pero discúlpame tu,

mi prosa no tiene chantaje, no extorsiono, no difamo,

si te quedas con bronca será que a usted le faltó linaje.

Yo, de pendejo cráneo abierto, observaba pero no entendía,

el adolescente irreverente aprendió de poesía,

aunque no lo buscaba, el veinteañero cada vez más el ceño fruncía,

la filosofía un colchón para esta bonita realidad vacía

IV. 14 de febrero.

No alcanzan 33 versos de cristo, ni cinco minutos de fama,

para explicar lo que siento, mis percepciones de lo visto,

mis ilusiones con alguna dama, las horas dando vueltas meditando

en la cama: Eso que te cuenta el viento.

V. Segundo domingo de mayo.

Primer cuarto de siglo sobre-protegido, criando traumas, ojos de vidrio,

bajo la frazada, exquisito golpe recibido al caer del trono mental,

imposible ser más tiempo el trofeo de mamá,

creíste que te tocó una varita mágica, ¿te tragas eso?

VI. Segundo domingo de agosto.

Ser un niño de cristal, ¿creciste con cuánto viejo refrán?

Te alimentaste y tu armadura es pura paja y azafrán,

pero qué puedo decir, si te encanta ser condimento de un sistema vil,

abogar por la injusticia, así son los demonios víctimas.

Solo para no pensar, y reposar tus bolas bajo el privilegio de holgazán,

solo por aparentar, siempre una fotito de verano para la red social virtual,

solo para no cambiar, y evitar el dolor que provoca transmutar,

solo para no pensar, solo para creer que eres.

VII. 18 de septiembre.

Básicamente soy todo lo vivido, soy para muchos solo un mal agradecido,

aunque en lo fáctico soy táctico, soy un muñeco de la historia,

pero en lo práctico soy tránsito del tiempo, al mismo tiempo 

lo controlo con la métrica que conoce la memoria

Tras lo vivido, tras lo cantado, yo trastabillo, yo tras lo logrado,

trastabillando mis pensamientos, mi algarabía, mi lapidaria melancolía,

mi corazón marcando el paso me circunscribe,

en este espectro de metonimia:

VIII. 31 de octubre.

El Faso que flamea fumaradas, fulgor del fruto,

con un filtro de falacia, fusila fibras.

Socavando el sosiego de los que simplemente son,

soy la sátira que soporta sesenta segundos al sol.

Críticas del cráneo crispan el credo, de crueles cromagnones

que cruzan mis cribas, cual crimen de cristiano son la crónica del cretino,

son el crupier, en un crisol, hecho cristal,

algo así como un crack del crepúsculo.

IX. 1 de noviembre.

Pisando húmeros, bloqueando absurdos,

pero no olvidar: somos el teatro taciturno,

solo poesía, algo por experimentar:

básicamente somos por el deseo de pensar.

X. 15 de noviembre.

Soy violenta utopía.

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