jueves, 30 de julio de 2020

Fantasia.

"El cuerpo es solo un traje,
un recipiente que alberga energía divina"

La fantasía

Cuento son los que se creen cuentos
nos importa la fantasía
de un cuento histórico
la llamada evolución
la llamada sociedad
y en ella sus cualidades.

¿No es acaso el mundo un calco
de la imaginación,
de donde surgió todo?
no fue un Dios
sino la mente creativa
de un simple humano
una ingenua mente que fantaseó
con un guiño alternativo de sentimientos.

Algunos individuos sensoriales,
muchos duros como troncos
incapaces de dirigirse,
sino dirigidos por el sol
dios de origen cósmico.

Pocas aseveraciones:
dios sol que ilumina
de luz impregna la cabeza hueca
para que ruede una otra fantasía
de pertenencia
de creencia
de ser 
y vivir por eso.

Sin embargo,
no me burlo de la fantasía,
todo es juego
mientras solo acumulo horas.

Tiempo al tiempo
y sonrío: 
Expresión inefable
de realidad
de mi propia fantasía
para evitar distopías.

Sin embargo,
aun espero un evento
digno de mi risa
para reír honesto.

Volver a reír
por amor a la vida
como única realidad
de mis días perdidos
y de los que estoy por ganar.

Somos tantos los genios 
en una fantasía de inspiración,
que comprende todo
lo que hay en toda inventiva,
que aprenden de utopías.

En realidad,
los pensamientos son una fantasía
son cúmulo de estrellas
y nosotros apenas polvo de ellas.
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martes, 28 de julio de 2020

Nueva York.

Así, a mi me gusta el glamour.

Ángel

Ángel que amo y amaré
con lagrimas en los ojos.

Faltan demasiados lapices en el departamento
cada rincón me recuerda a ti.
Faltan lapiceros para terminar de escribir
todas las veces que he vuelto a pensar en ti.

Esforzado de vivir
pretendo creer que sabes lo que siento
que al menos comprendes lo que es esto
que lo siento.

Reflexiono en sufrimiento,
en caos
te extraño tanto:
Es mi duelo elegido y solitario.


Así, a ti te gusta New York.

domingo, 26 de julio de 2020

Bicicleta del reloj.

Bicicleta y ciudad,

toda la noche para mi
andar solo para ver el sol salir
a rodar la vida.

Olor, silencio, sombras.
Atención, interés de lo inerte.

El tiempo pasa clavado en dos eventos
paraderos con dos o tres personas,
más allá son siete,
más allá fue el tiempo que va conmigo.

El tiempo hoy yace tumbado
se envía cartas gracias a mi.
Es admirable lo que se ha hecho con el.

¿Depender de mi libertad? Mi tiempo no es el tuyo,
No es de nadie,
no es libertad,
solo es mio.

Y en verdad,
el tiempo solo representa sucesiones.
Sucede lo real aquí, ahora.
Es coherente, pues es el tiempo
es cohesión, estructura y sostén
luego abrazamos el sentido.

Y en verdad,
existe una consecuencia tribal -social-
el tiempo es la carne propia.

Y en verdad,
lo incierto es la soledad,
el tiempo es una conducta propia.

El tiempo es
categoría que enmarca
tu forma de ser y pensar
"lo propio" y lo banal.

Respiro mientras tengo miedo
me preparo hacia el smog,
asumo la verdad:
El final es bajar.

Vuelvo de este viaje,
es el momento 
es el reloj
es el tiempo
es el regreso en bicicleta.

sábado, 18 de julio de 2020

Sentar cabeza.

Nunca es fácil para mi sentarse a escribir.
Encontrar la posición correcta: otro reto.
Ordenar un espacio que no encuadra 
en fechas solo porque sí.

Caricaturizo el paso del vicio a la virtud
como si acaso no fuera recíproco
El tiempo por tanto es letargo infinito
desprevenido me deja sometido.

Me machaqué la cabeza
golpearse en drogas 
es un tumbo de martillo
que ha dejado una grieta.

"Si no somos felices
este invento ha fracasado".

Sentar la cabeza
ponerse de pie
Pararse sobre cosas
Separar las cosas.

No es igual sufrir por amor, que sufrir por ser amado.
No es igual pensar ansiosamente, que pensar negativamente.
No es igual estar feliz, que estar exaltado.
No es igual escribir, que el desahogo.

Cuando mejor puedo concebir y desarrollar el sufrimiento,
es cuando más alegre y sereno estoy.

Por la cresta.

Miro la montaña
me imagino sobre ella
monto cada cresta
sigo cada estrella.

Trago mis palabras
me quieren mil cosas
solo por aparecer
siempre debo ceder.

Todo lo construido
sin embargo sin motivos
son deseos cumplidos
para revolcarse en podridos.

Acciones de música silenciosa
lápiz en cuaderno y lo que escribo
es industria la razón
de mi mente lo prohibido.

Ceden mentes
del sistema que no cede
ceden cuando piensan
que ceder es perder.

Soy un viejo niño
un viejo desconocido
que espera de mi
vivir en un mundo tosco.

Mundo duro sin pulir
es mi mente
que al ser tan libre
no sabe de salir.

Burdo.

Todo es burdo
emana la hipocresía
donde sea que mires 
máquinas y me aturdo.

Absurdo es merecer la vida
codicia premisa
y la vida sometida.

No avisan que jugársela en la vida
es agachar cabeza, quedarse sin salida.

Tiempo enmarcado en cuerpo.

Mente que atiende
todo con apuro
pocos preguntan
qué es lo que pasa.

No es obvio construirse
como muros
el reloj avanza.

Si no fuera por el oro
no pensaría una palabra.

Cuestiono.

Si no fuera por el odio
mi mente no se abriría
si no soñará dormido
la maquina no respiraría.

Todos demuestran lo que son
yo tiro prosas e improviso
escribo lo que para mi es amor.

La sociedad evidente
se ha distorsionado

La historia del pasado dejó solo muerte.

jueves, 2 de julio de 2020

Enmarañado.

Enmarañado

Pequeños como ellos somos y más pequeños que nosotros son.

A través del rocío observaba el grillo pies de algodones
Verde intenso y crespos copos de hojas cuelgan tranquilos
Pisadas de expediciones acarician el barro y apuntan
Observa y baja la voz el hombre al abrir coincidencias.

Antes del claro arboles milenarios abrazan y saludan
No se inmutan por el contacto humano ni su intrusión
Ramas sin ojos miran con ternura para brindarles salud
En acogedores surcos de madera resaltados por musgos.

Al claro se aproxima, claro, parece evidente tocar la luz
Sin embargo, tras el, otros locos tuercen las ideas nobles
Sin embargo, tras el, otros ansiosos desean poseer la luz
Al claro se aproxima, claro, alguien que busca arrebatar.

El hombre observa y baja la voz y mira de reojo tranquilo
Cree con fervor que toda idea humana es pura música
En su inocencia percibe de reojo algunos medios torcidos
con esfuerzo decide creer que debe ser por la premura.

Bajo el manchado cielo brillante se debate sobre lo visto
No concibe la premura de otros tantos como idea natura
Algo no encaja en su inocencia segura y pronto entiende
Son fantasmas y es nadie sino él quien susurró premura.

Se horroriza y los llama a terreno para pedir explicaciones
pero entre los Milenios y el claro se le fueron metiendo
Ya es de día y no hay otros tantos sino nadie en terreno
Ya es de día y no hay prisión mas que dentro de su cuerpo.

Algo nota que hay distinto, ya no prefiere ese camino
Son los otros tantos que lo mueven lejos de la llanura
Sigue inocente, pero dentro hay una sonrisa maliciosa
Sigue más adentro al corazón de un bosque impertérrito.

A cambio de la mesura externa de los propósitos
Socavones en el alma se acentúan sin esfuerzo
Mantiene el paso firme convencido de lo bueno
No recuerda que por dentro hay torcidos y veneno.