Superstición.

Soy el cómputo de lo inverosímil

Eres el concreto vuelto hilo en mi

Es humano temerario a la razón

Es idiosincrasia de una superstición.

Si mi café se vuelve rutinario

No interpelo a la gama de pelusas

Si mis dedos se cargan de hábitos

No respondo al sentido de la lucha

Son eufemismos del por si moscas.

Somos el milagro colectivo productivo

Somos Dios en el Vaticano con sus clavos.

Si he de seguir el curso de la historia

Si he de razonar y seguir avanzando

Si he de ser maquina

He de ceder mi voluntad

Si fuera la ultima opción.

Yo se que algunos varios

Si lo sublime fuese maleable

No tuviéramos opción

Si mi sentido fuese escrutable

Unánime sería este aparato

Si el camino fuese estático

una paradójica categoría.

Si nos ganó el bigotón

Luego somos este aparato

Luego somos el vestigio de un alma.

Y seremos

siempre uno

con el cielo

contigo,

con el y 

conmigo,

somos mil y uno:

Somos Maquinas creadoras de arte.