Aquí otra vez los demonios me gritan
y solo son los fantasmas del pasado
del pasado lejano que ya son siglos
del pasdo imperial y feudos vigilants
mis entrañas vagabundas en observación.
Perseveran en mi la sensacion de ruinas
por ser un humano con distinto afán
por notar que no somos: solo fuimos.
Porque mi reflexión es grave
y devuelve con fusiles los demonios.
Son parte de mi
son la inverosimil construcción de lo sagrado
la veneración repetitiva de milenios
sin inquisiciones pero llenos de placeres.
Consumismo y miedo se enlazan
una compleja madeja desenfocada
rompecorazones y los aletargados.
Yo con el bollo en la mano
con el sostén fluido
con el bucle fundido
con el espiritu confiado
con el animo confiado
pensando siempre en los amores
las utopías y su demonio.
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